我从楼下上来时，发现蜡烛灭了，屋内漆黑。

我划亮火柴。

是仙倒在蜡烛上，把火压灭了。是那支得最的倒在蜡烛上。和梦中的一样，她们自尽了。

蜡烛把两朵仙烧掉了，每朵烧掉一半。剩下的一半还是那样灵灵地开放着，在半朵的地方有一条黑得发亮的墨线。

我吓得好久回不过神来。

这就是女孩的，刀一样的。

在世上可以许多错事，但绝不能伤害女孩的事。

只剩了养仙的盆。

我既不想男孩也不想女孩，更不可怕的占卜了。

但是我命中的女儿却永远不会来临了。

哦，孩

《散文》

孙晓杰

那些细小的朵散发永远的芬芳——题记一座空旷的大厅里，一个四五岁的圆圆脸的小男孩，一边圆睁虎目，定睛望着的天板，一边蹬动胖乎乎的藕，用劲儿地朝上蹦。那天板上什么也没有，譬如一只小鸟，一只蝴蝶，或者一只晴蜒……什么也没有，只有一片雪白。

而且不消说，这小男孩所蹦的度低得非常可怜，距离的天板显得是那样遥远。但是这个小男孩毫不气馁，仍旧专注而认真地用劲儿朝上蹦，一下，又一下，咚咚有声。

我在大厅的一隅看着这小男孩。我知在这时候最为讨厌甚至可恶的就是所谓“好心”。我不能阻止这孩，我不能对他说：你的努力真是白费力气，你应当停止这傻事。我不能。在这个小男孩的心里，一定有着一很宏大的愿望，一幼稚却定不移的信念和决心。

细密的汗，从这个小男孩光敞亮的额上爬了来。但他仍旧专注而认真地用劲儿朝上蹦，一下，又一下……对于无望的追求是不是就是希望？明明难以企及，偏又锲而不舍。这力量，尽充满了悲剧意味，却是人类最宝贵的财富。