着灯泡串成的，光冷冷闪烁。像她这个年龄的人习惯静立在腰形矮桌前，桌上放着玻璃脚杯，长长的小勺像冰凉束的秆，在杯中上下翻动。褐的，黄的，粉的。巧克力的，香草的，覆盆的。冒着气的彩冰激凌球被天板上的灯光染上近乎单调的灰。闪闪发光的冰激凌分割粘着冰激凌丝，等候在盛满的盆里。在不必刻意表现的无拘无束的快乐中，那些年轻的影定格在着彩小纸伞的冰激凌的塔前，在伞之间嵌着用尾酒樱桃、香蕉块、巧克力屑组成的鲜艳夺目的卵石。她们没完没了地叉着冰窖里的冷，冷上加冷，或者她们毫不在意地随它们化掉，因为她们要忙于谈事情，这比享受冷更重要。

只有在她审视这些时，她的脸才变得轻蔑。她把自己的觉视为唯一，如果她观察一棵树，她从一粒松果中可以看到一个奇妙的宇宙。她用一把小锤叩诊现实，像一个心的语言牙医；普普通通的冷杉树梢在她面前堆积成孤寂的雪山之。七光谱渲染了地平线。一些不可知的大的机从远开过，轻微的隆隆声几乎听不见。那是音乐的庞然大，诗歌的庞然大，用大的伪装布遮得严严实实。千千万万个信息在她训练有素的脑里闪过，疯狂得犹如一朵喝醉了的蘑菇云，颤抖着，瞬间升腾起来，又像落下的铅灰的幕布，慢慢降落到地上。纤细的灰尘埃顷刻覆盖了机所有的细和活、所有的试和冷凝蛇形。她的房间完全成了灰的石。温度适中，不冷也不。窗上的一条粉的尼龙窗帘在沙沙作响，并不是微风拂而动。室内全设施一尘不染。没有人住过。没有人用过。

钢琴键盘在摸下开始歌唱。文化废墟的大裙裾窸窣作响，轻轻地从四面八方涌上前来，一毫米一毫米地合围。肮脏的罐盒，粘着残羹的油腻盘，污秽的刀叉，发霉的吃剩的果和面包，断裂的唱片，撕碎、皱的纸。在其他各，浴盆里的咝咝地冒着气。一个女孩不假思索地试一个新发型。另一个选一件衬衣一条裙。鞋是新的尖鞋，还第一次穿。电话铃响了。一个人摘下话筒。一个人在笑。一个人在说着什么。

在她和其他那些人之间拖着宽阔无比的垃圾带。有人在发。有人在协调指甲油与膏的颜。锡纸在光下闪光。一束光叉齿、刀刃。叉就是叉。刀就是刀。微风轻轻袭来，洋葱悠悠飘起，粘着覆盆甜的薄纸飘起。压在底层的早先的腐败已化为尘土，为面临同样命运的腐烂的酪和瓜，为玻璃碎片和灰黑的棉球垫底。

母亲用力拉她的缰绳。两只手已经向前抬起，弹奏并复习拉姆斯的作品，这遍弹得好些。如果拉姆斯继承了古典艺术家的传统，他会十分冷酷，但他耽于梦想和悲伤，他是亲切人的。母亲还远远不能被动。

一把金属勺就这么在正在溶化的覆盆冰激凌中，因为一个女孩急着要说什么，而她的话让另一个人直笑。另一个女孩在她耸的发式上扎着硕大的有珍珠母光泽的发夹。她们两个通过动作互相熟悉起来！女的特来源于她们如洁净的溪般的肢。一个胶木的粉盒打开了，在镜表面涂抹了一些冷粉和一些重的黑。

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