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他把么杉的画挂满一面墙，从各个角度审视、打量，把它们潜入他的梦中，带着么杉的灵魂，在午夜纷纷复活，穿越凸凹的色块，叙述远古的死寂。

他和么杉一起爬山，背着高过头顶20厘米的行囊。一路都是大火过后的黑色礁石，还剩十分之一的黑色树桩，还有黑色的动物焦尸，边云块也是沉重的黑色，死寂的色调。很低处是墨汁般的水潭，浮着残渣，巨型爬行动物在翻滚着它们粗糙的身躯，闪露粘稠的鳞片。么杉很快，总在前面催：

“快点！翻过山，就到了”。到哪？他不问，他知道不该问，但是，没有山顶，永远没有。

“么杉，歇会吧？”。他看见山顶和云块连在了一起，无法撼动的悠远。

“呃，我在上面等你”。才一会的功夫，么杉就到了很高的上面。

“猫猫，看见了吗？”。么杉的声音远得超出她的位置。

“看什么？”。他觉得声音没有被自己发出。

“你，你自己”。么杉从上面指着很深的低处，很黑的远处，他奇怪自己能辨出么杉指着的方向。

“那……是我？”。么杉画的那只猫，把水潭染成了橙红色，哭泣着脸，似乎在对他说：‘没有我，你也不完整啊？干嘛丢下我，就不管了？’

“你不记得了？”

“记得什么？”

“它死了！”

“死了？”

“呃，快啊，我在上面等你”

“我该怎么办？”

“往上爬就行了，往上爬”

“太累，不行了”

“快点”

……

每年的6月3日，摇滚者们都会聚集在morrison巴黎郊外的墓前，为他们心目中的狂圣和诗才摇滚先烈点上烟，弹唱几首他的傲作，然后为摇滚、为英才的早逝，默哀。

他还是喜欢爬在窗台吸烟，这是住高层最感优势的地方。对着空寂喷一口烟，想象着它们飘成云，随着云的属性，变幻出它自己的故事。跟宠物差不多命运的鸽子们，围着城市的空天，转啊转。有一段时间，他真的很羡慕不用思考且长着翅膀的生命，活着是飞重要还是思考重要？

他收拾球装直奔以前经常会来练习网球的篮球场，球场侧面有一面墙，一面伟大的墙。他挥拍就歇斯底里，球在墙面、地面、拍面都摩擦出令人心碎的声音。我隔着墙给他喂球，我知道他需要什么样的来球，我还知道他要把球打到我的哪个方向，我知道他想怎样的发泄、挥发、higher、muchhigher。

能理解吗？

不能吗？

能吗？

不能吗？

能吗？

……

在一个毫无预感的日子里，他给么杉写了回信。

么，好

写下这几个字，有陌生的嗅觉，有暧昧的情绪，出乎意料。

读你的信，若有所失，我甚至来不及想象你渐远的背影。怎么了？么。我理解不了，真的。

这些日子，爱上沉默的游泳，不快不停，一个满腹心事的发泄者，一个顽固自虐的苦行僧。听水被划裂的呻吟，看池底漂流的倒影。

想你。

还有林常说的

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